Al conmemorar el centenario de la Primera Guerra Mundial, no resulta particularmente difícil advertir sus grandes secuelas políticas: la aparición de Estados Unidos como potencia mundial, la Revolución rusa, el Estado moderno de Israel, las fronteras aún controvertidas de Oriente Medio y, por supuesto, la Segunda Guerra Mundial y los nazis que la provocaron.
Todo esto son, más o menos, consecuencias directas de la terrible guerra que comenzó en 1914.
Pero la guerra también ha tenido efectos espirituales drásticos que nos resultan más difíciles de percibir.
Un buen punto de partida para reflexionar sobre ellos es reconocer que el siglo XX no ha sido propicio para lo que antes se llamaba «altos ideales». Tras el insensato desperdicio de la excelencia humana que fue la Primera Guerra Mundial, los altos ideales que la habían hecho posible volvieron a ser objeto de ataques. Casi parece que fueran responsables de Ypres, Verdún y Galípoli, y no las maniobras de clarividentes artífices de las realidades geopolíticas.
Aunque las causas de la Primera Guerra Mundial siguen envueltas en la oscuridad, oscurecidas por generalidades de los historiadores como «el sistema de alianzas», sus consecuencias espirituales son tan extendidas que nos cuesta percibirlas, sencillamente porque hacerlo exigiría, en cierto sentido, ver más allá de ellas.
El caso de Platón puede ayudarnos a hacerlo. Si ese venerable nombre le evoca un amor platónico incorpóreo, un reino ultraterreno de Ideas y la inmortalidad del Alma, resulta bastante evidente que no está al tanto de los avances actuales en los estudios platónicos.
Como gran defensor de «las Ideas», la filosofía de Platón —encarnada por el noble e intrépido Sócrates— había sido considerada durante mucho tiempo quizá la mayor fuente individual de idealismo.
El idealismo es un término cuyo significado es casi tan variado como los diálogos, de hermosa factura, de Platón. Quizá los más célebres narran el juicio y la muerte de Sócrates. Cuando Sócrates se comparó con Aquiles durante su juicio, acalló el consejo de autopreservación de su mejor amigo con el discurso de las leyes atenienses en Critón y explicó la inmortalidad en relación con Ideas ultraterrenas en Fedón, ofreció una visión integral que hizo más soportable la guerra moderna para quienes realmente padecieron sus horrores.
Pero el Platón de 1914 es muy distinto del que encontrará hoy en las revistas académicas.
Antes de 1914, por ejemplo, ningún estudioso había dudado jamás de que Sócrates —veterano él mismo de guerras en el extranjero— fuera completamente sincero en Critón cuando explicó a su mejor amigo que su deber para con Atenas le impedía escapar de la prisión para evitar la injusta condena que le habían impuesto sus conciudadanos atenienses. Hoy sería difícil encontrar a algún estudioso destacado de Platón que lea Critón de esa manera tan evidente.
En los últimos cien años ha surgido un nuevo Platón, y el platonismo —notoriamente una filosofía de los más altos ideales— ha pagado el precio de la desilusión que siguió a la Gran Guerra. Por supuesto, también es cierto, dada la veracidad de la famosa observación de Nietzsche de que el cristianismo es «platonismo para las masas», que no ha sido el único en pagar ese precio.
Aunque el cristianismo ya estaba asediado por Charles Darwin, la propia noción de evolución promovió, no obstante, una visión del mundo más secular, pero en última instancia no menos idealista, basada en la Idea de Progreso. Es decir, los jóvenes que murieron en la Gran Guerra creían, por lo general, que luchaban por un mañana mejor.
Ya fuera secularizado como «justicia social», «la sociedad sin clases» o «el espíritu del capitalismo», el cristianismo había logrado sobrevivir al anuncio de Nietzsche, antes de la guerra, de la muerte de Dios. Cuando Woodrow Wilson puso la retórica grandilocuente de hijo de predicador al servicio del Tratado de Versalles, este instrumento cínico se hizo parecer la Segunda Venida.
En la Alemania derrotada, la elevada retórica de los vencedores cayó necesariamente en oídos sordos, y el deconstruccionismo nació, como era de esperar, en la agonía de Weimar. El progreso, la Ilustración, «un mundo seguro para la democracia» y «la guerra que acabaría con todas las guerras» no eran más que un encubrimiento de una conspiración antialemana disfrazada de cruzada.
Pese a que la historia había traicionado a Alemania en el Marne, los años de Weimar fueron testigos de una aplicación despiadada del historicismo a gran escala, que explicaba su humillación como consecuencia de la transvaloración de los valores obrada por el judaísmo. Aunque los nazis serían derrotados en los campos de batalla de una segunda guerra, el legado venenoso de la primera seguirá acompañándonos hasta que nos emancipemos del rechazo irreflexivo de Dios, el cristianismo y el platonismo propio del pensamiento de posguerra.
No fueron los altos ideales de sus víctimas los que causaron la Primera Guerra Mundial, y solo un pensamiento que se reconozca como «posposguerra» puede honrar su sacrificio y, a la vez, construir sobre sus cimientos una concepción del progreso que no vuelva a dejarse engañar.
Y aquí va una advertencia aleccionadora para quienes estén dispuestos a emprender esta tarea idealista: la amarga agonía y la desesperación ineludible que condujeron a los nazis solo se vuelven inteligibles cuando «los pueblos anglófonos» se enfrentan a la posibilidad hasta ahora impensable de que no fuera Alemania, sino los clarividentes políticos de Gran Bretaña, quienes causaron la Primera Guerra Mundial.
Publicado en colaboración con The Conversation
Autor: Patrick Stokes es filósofo en Deakin University y anteriormente obtuvo becas de investigación en el Reino Unido. William H.F. Altman es profesor de latín e historia universal en E.C. Glass High School, en Lynchburg, Virginia.
Imagen: Soldados del 2.º Batallón del Royal Regiment of Scotland llevan un ataúd vacío en un monumento conmemorativo de la Primera Guerra Mundial durante un ensayo de una ceremonia de reinhumación en el cementerio de guerra de la Commonwealth de Loos-en-Gohelle, cerca de Lens, en el norte de Francia, el 13 de marzo de 2014. REUTERS/Pascal Rossignol
